AS FLORES

Era preciso agradecer às flores
Terem guardado em si,
Límpida e pura,
Aquela promessa antiga
De uma manhã futura.

Sophia de Mello Breyner

Imagem Iness Rychlik

QUASE DE NADA MÍSTICO

Não, não deve ser nada este pulsar
de dentro: só um lento desejo
de dançar. E não deve ter grande
significado este vapor dourado,

e invisível a olhares alheios:
só um pólen a meio, como de abelha
à espera de voar. E não é concerteza
relevante este brilhante aqui:

poeira de diamante que encontrei
pelo verso e por acaso, poema
muito breve e muito raso,
que (aproveitando) trago para ti.

Ana Luísa Amaral

Imagem: Google

A MENINA E O ARCO-ÍRIS

Todo o dia, a menina corria o quintal, procurando um arco-íris. Corria olhando para o alto, tropeçava e caía. Toda vez que se machucava, vinha chorando uma cor. Um dia, chorou o anil até esvaziá-lo dos olhos. Depois chorou laranja, chorou vermelho e azul. Chorou verde. Violeta. Amarelo e até transparente! Chorou todas as cores que tinha, todas as cores de dentro. Então, abriu os olhos e nem o arco-íris ela viu. Não viu flores e borboletas. Não viu árvores e passarinhos. Pensando que era  ainda noite,

deitou-se na cama e dormiu. Pensando que era tudo escuro, nem levantar-se ela quis! Ficou dormindo cinzenta, por dias e noites sem fim...

Foi quando um sonho, tão colorido, derramou-se dentro dela! Tingiu o travesseiro e a fronha, o lençol e o pijaminha. Tingiu a meia e o quarto. Tingiu as casas e os ninhos! A menina abriu a janela e viu que hoje não tinha arco-íris. Mas tinha o desenho das nuvens. Tinha as flores e um passarinho!

Rita Apoena

Imagem: Ruth Morehead

[...]

Quando a gente percebe, já é noite e o céu, se está disposto a falar, diz estrelas. Quando a gente percebe, as pétalas já descansam o seu sorriso no colo do chão. Quando a gente percebe, o canto da onda já enterneceu a areia. Muitas dádivas que nos encontram, que nos encantam, têm seu tempo de viço, sua hora de recado, e seu momento de transformação em outro jeito de lindeza.

[...]

Ana Jácomo

Imagem: Enrique Ochotorena

O GOMO DE LARANJA

Que nuvens são aquelas que fazem sombra no mar?

Inquietam-me de tão quietas...

Serão nuvens do oriente saturadas de maus presságios

ou nuvens grávidas de dias salgados e amargos

 de dias marinados com lágrimas sem tempero

[um pé de tomilho, um raminho de erva-doce, que fosse] ?

 Sombra que me desassossega o mar,

me entristece o olhar das gaivotas

e

me anoitece.

Olho o negro azul do céu... o gomo de laranja

duma lua crescente, luminosa, aparece,

passeia a sua beleza

e 

 a sombra quase esquece.

 

Maripa

Imagem: Google

CORAGEM

É preciso arranjar outros

motivos

outras flores e astros

Outras abertas

Entre a chuva cansada de um Outono

que não sabe já

qual é a terra certa

É preciso pensar outras imagens

outras fissuras, sítios

e cidades

Pôr fim ao lamento deste vento

tentar tirar ao anjo

a túnica e o sabre

É preciso inventar outras paisagens

outros montes e águas

outras margens

Abrir e expor o coração

e finalmente deixar

correr as lágrimas

Maria Teresa Horta

Imagem: Elena Kalis

AS AVES

Afluem às margens, jogam
como se a água lhes pertencesse,
pousam no meio dos arbustos
como se tivessem todo o tempo! No

entanto, sabem que as nuvens
vão encher o céu; e que o norte
irá enviar o vento frio que as
há-de arrastar para o sul, deixando
atrás de si o silêncio
nos campos. Mas pouco lhes importa
isso, quando se juntam, e
cantam a efemeridade do
instante.

Nuno Júdice

Imagem: Alloxa

APRENDAMOS O RITO

Põe na mesa a toalha adamascada,

Traz as rosas mais frescas do jardim,

Deita o vinho no copo, corta o pão,

Com a faca de prata e de marfim.

Alguém se veio  sentar à tua mesa,

Alguém a quem não vês, mas que pressentes.

Cruza as mãos no regaço, não perguntes:

Nas perguntas que fazes é que mentes.

Prova depois o vinho, come o pão,

Rasga a palma da mão no caule agudo,

Leva as rosas à fronte, cobre os olhos,

Cumpriste o ritual e sabes tudo.

José Saramago

Imagem: Google

DOCEMENTE

Docemente
disponho dos teus braços

dos peixes que navegam
docemente

Docemente
disponho em minha face

a faca dos teus olhos
docemente

Docemente
canso, disponho do cansaço

primeiro do teu afago
docemente

Docemente
afago, a tua boca apago

e vou negando a minha
docemente

Maria Teresa Horta

Imagem: Michael & Inessa Garmash

NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,

manhãs e madrugadas em que não precisamos de

morrer.

Então sabemos tudo do que foi e será.

O mundo aparece explicado definitivamente e entra

em nós uma grande serenidade, e dizem-se as

 palavras que a significam.

Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas

mãos.

Com doçura.

Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a

vontade e os limites.

Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o

sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do

mundo infatigável, porque mordeu a alma até

aos ossos dela.

Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres

como a água, a pedra e a raiz.

Cada um de nós é por enquanto a vida.

Isso nos baste.

José Saramago

Imagem: Google

AS FONTES

Um dia quebrarei todas as pontes

Que ligam o meu ser,  vivo e total,

À agitação do mundo  do irreal,

E calma subirei até às fontes.

Irei até às fontes onde mora 

A plenitude, o límpido esplendor

Que me foi prometido em cada hora,

E na face incompleta do amor.

Irei beber a luz e o amanhecer,

Irei beber a voz dessa promessa

Que às vezes como um voo me atravessa,

E nela cumprirei todo o meu ser.

Sophia de Mello Breyner

Imagem  Google

O lugar onde eu mais aprecio estar é no vasto 

e arejado jardim

do

... trago de lá algumas mudas de sol que, mesmo quando

 eu não percebo, me ajudam a clarear os trechos 

de breu do caminho.

Ana Jácomo

Imagem de  Becky Kelly

PARA APRENDER A VOAR

Para aprender a voar nos bastava

o começo e o fim

de uma linguagem pessoal,

em que as mãos, impacientes,

despissem a paisagem

e, apenas por um instante, 

se tornassem asas.

Graça Pires

Imagem: Marta  Ferreira

SEM TI

E de súbito desaba o silêncio.
É um silêncio sem ti,
sem álamos,
sem luas.


Só nas minhas mãos
ouço a música das tuas.

Eugénio de Andrade

Imagem Google

SINCRONIA

Delicadamente, o vento soprava o fino tecido da cortina. Ela expandia, retraía, fluxo e refluxo das ondas da brisa carinhosa. Recostada na cama, olhar afrouxado, aquilo para mim se assemelhava à respiração serena de um instante que sorria.

Talvez outra vida, naquele mesmo momento, naquele mesmo quarto, não visse nada disso no tempo e do lugar de onde os meus olhos viam. É bem provável que eu só visse o vento, o sopro, as ondas, a respiração serena do instante sorridente, por causa do sorriso, dentro, que acontecia.

Ana Jácomo  [do blog "Cheiro de flor quando ri"]

Imagem: Google

EU SOU A CONCHA DAS PRAIAS

Eu sou a concha das praias

Que anda batida da onda

E, de vaga em outra vaga,

Não tem aonde se esconda.

Mas se um menino, da areia

A colher e a for guardar

No seio... Ali adormece

E é ali seu descansar.

Antero de Quental

Imagem: Google

A vida é tecida como o linho: um fio de dor, um fio de ternura. Eu intrometo-lhe sempre um fio de sonho. Foi o que me perdeu.

Raul Brandão

Imagem: Google

....

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.


Para ti eu criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner

Imagem  Google

UMA MULHER

Um resto de Agosto.

Uma mulher conhece

o caminho da fonte

porque o seu corpo

é um desvio do mar.

Talvez ela nos mostre

 um céu líquido

por detrás dos seus ombros.

Não só as mãos morrem 

fatigadas de desejo.

Há cascatas de pedra

nos olhos da memória.

Graça Pires

Imagem de Duy  Huynh

fábula do naufrágio em ti

não sei bem quando foi que me apaixonei pelo mar
se naquela noite em que um veleiro aportou em mim
se no momento em que as águas não me molharam
ou talvez tenha sido quando as tuas mão salgadas


se espraiaram como um delta no meu cabelo triste,
ou até muito antes, quando soube que no teu amor
havia marés sem ondas a prometer portos de abrigo


se soubesse que em amar-te havia todo esse mar
escrevia-te cartas de marear sem cabos nem tormentas


mas basta-me saber que no fundo do mar naufrago em ti

josé luís

Imagem  da net

MISTÉRIOS

Há vozes dentro da noite que clamam por mim,

Há vozes nas fontes que gritam meu nome.

Minha alma distende seus ouvidos

E minha memória desce aos abismos escuros

Procurando quem chama.

Há vozes que correm nos ventos clamando por mim.

Há vozes debaixo das pedras que gemem meu nome

E eu olho para as árvores tranquilas

E para as montanhas impassíveis

Procurando quem chama...

Há vozes na boca das rosas cantando meu nome

E as ondas batem nas praias

Deixando exaustas um grito por mim

E meu olhos caem na lembrança do paraíso

Para saber quem chama.

Há vozes nos corpos sem vida,

Há vozes no meu caminhar,

Há vozes nos sonos de meus filhos

E meu pensamento como um relâmpago risca

O limite da minha existência

Na ânsia de saber quem grita.

Adalgisa Nery

Imagem: Kim Nelson

TÃO CÚMPLICES AS PALAVRAS

Às vezes vêm de muito longe:

de fatigadas viagens,

de mortes prematuras,

de excessivas solidões.

Mas vêm.

E trazem a inicial pureza das fontes.

E a lâmina do silêncio.

E a desordem da noite.

E a luz extenuada do olhar.

Tão cúmplices, as palavras.

Graça Pires 

Imagem da  net

ACONTECE POESIA

Acontece poesia em ti
sempre que olhas,
afirmando uma vida pulsante,
magnífica,
como
o cintilar das Estrelas no céu,
o resplendor brilhante do Sol
nos teus doces
e meigos olhos. 


Acontece poesia em ti
sempre que ris,
criando umas curvas no rosto,
sensuais,
como
os campos de searas ao vento,
as ondas nas águas de um lago
ao sabor da quente
e harmoniosa aragem do Verão.


Acontece poesia em ti
sempre que andas,
alimentando o nascer de sentimentos,
sinceros,
como
o delicado desabrochar de uma flor,
o despontar do amanhecer da vida
no enternecido ser
do meu coração.


Assim,
quando
eternamente te penso,
te sinto,
te vivo,
por fim
acontece também
poesia em mim.

Vicente Ferreira da Silva

Imagem de Amanda Cass

HOJE DÓI-ME PENSAR

Hoje dói-me pensar,
dói-me a mão com que escrevo,
dói-me a palavra que ontem disse
e também a que não disse,
dói-me o mundo.


Há dias que são como espaços preparados
para que tudo doa.


Só deus não me dói hoje.
Será porque ele não existe?

Roberto Juarroz

imagem da internet

A NOITE POR TI DESPIDA

Adulta é a noite onde cresce

o teu corpo azul. A claridade

que se dá em troca dos meus ombros

cansados. Reflexos

                              coloridos. Amei

o amor. Amei-te meu amor sobre ervas

orvalhadas. Não eras tu porém

o fim dessa estrada

sem fim. Canto apenas (enquanto os álamos

amadurecem) a transparência, o caminho. A noite 

por ti despida. Lume e perfume

do sol. Íntimo rumor do mundo. 

Casimiro de Brito

Imagem de Ben Goossens

AS HERAS TOCAM-ME

Quando fores ao sol

leva-me contigo. 

Quero pousar o rosto

sobre aquela montanha

para que o poente

aconteça nos meus olhos fechados

até ao outro dia de manhã.

Durante o sono inventarei

meu corpo de terra

meu sangue de sol

e um berlinde irisado

para matar a sede às andorinhas.

Vou criar um signo de pólen vivo

para levar às flores deste refúgio

onde só as heras compreendem as minhas mãos,

um signo de gestos inconformados

para fazer ternura,

outro de sons ousadamente despidos

para dizer: amigo.

Lucília Andrade

Imagem de Maggie Taylor

TALVEZ MÁGOA

Talvez mágoa.

Talvez fonte

Talvez 

rio.

Ou talvez a despedida

dum salgueiro

para

 abraçar o frio.

Maria Azenha

Imagem da internet

TEMPESTADE DE AREIA

"Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia que não pára de mudar de direcção. Tu mudas de rumo, mas a tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direcção, mas a tempestade persegue-te, seguindo no teu encalço. Isto acontece uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a morte ao amanhecer. Porquê? Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada, sem nada que ver contigo. Esta tempestade és tu. Algo que está dentro de ti. Por isso, só te resta deixares-te levar, mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos para não deixar entrar a areia e, passo a passo, atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol nem para a lua; a orientação e a noção de tempo são coisas que não fazem sentido. Existe apenas areia branca e fina, como ossos pulverizados, a rodopiar em direcção ao céu. É uma tempestade de areia assim que deves imaginar.

(...) E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue, do teu sangue e do sangue dos outros.E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestades fazem sentido."

                                                           

 Haruki Murakami, in 'Kafka à Beira-Mar'

Imagem da internet

DESPERTAR

É um pássaro, uma rosa,

é o mar que me acorda?

Pássaro , rosa ou mar,

tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa

canto na ave, água no mar.

Eugénio de Andrade

Imagem da internet

O PRAZER DE LER...

O livro é aquele brinquedo, por incrível que,

pareça,

que, entre um mistério e um segredo,

põe ideias na cabeça.

Maria Dinorah

Imagem de Marina Marcolin