ÂNSIA

Não me deixem tranquilo

não me guardem sossego

eu quero a ânsia da onda

o eterno rebentar da espuma

As horas são-me escassas:

dai-me o tempo

ainda que o não mereça

que eu quero

ter outra vez

idades que nunca tive

para ser sempre

eu e a vida

nesta dança desencontrada

como se de corpos

tivéssemos trocado

para morrer vivendo

Mia Couto

Pinturas: Victor Bauer 

TALVEZ NÃO SAIBAS

Talvez não saibas

Mas dormes nos meus dedos

De onde fazem ninho as andorinhas

E crescem frutos ruivos e há segredos

Das mais pequenas coisas que são minhas

Talvez tu não conheças, mas existe

Um bosque de folhagem permanente

Aonde não te encontro e fico triste

Mas só de te buscar fico contente

Oh meu amor quem sabe se tu sabes

Sequer, que em ti existe, ou só demora

Ou são como as palavras essas aves

Que cantam o teu nome e a toda a hora

Talvez não saibas, mas digo que te amo

A construir o mar em nossa casa

Que é por ti que pergunto e por ti chamo

Se a noite estende em mim a sua asa

Talvez não compreendas , mas o vento

Anda a espalhar em ti os meus recados

E que há pôr do sol no pensamento

Quando os dias são azuis e perfumados

Oh meu amor quem sabe se tu sabes

Sequer, que em ti existe, ou só demora

Ou são como as palavras essas aves

Que cantam o teu nome e a toda a hora

Joaquim Pessoa

Imagens: Inna Tsukakhina

NOTURNO

O pensamento apoiado à janela

se encolhe num canto da noite.

                                                Não há vozes

                                       nem sonhos.

Apenas uma certeza.

Se o silêncio tivesse tamanho

não caberia em lugar algum.

Helena Chiarello

Imagens:GOOGLE

DIA 34

Sagrado é o coração da árvore, a vigília da pedra, a gravidez da amêndoa, o pulsar do rio, a timidez do bosque, o trabalho discreto da semente. Sagrado é o lenho, e a erva, o cavalo, o boi e o cão, sagrado é o sol, sagrada a casa, a noite, o dia, o círculo e a pirâmide. E sagrado é o vento e a vontade, e o branco e a esperança. Sagrados são os montes e os filhos e os sentidos e os pássaros e os humildes. É sagrada a dança e a cabeça e o azul e a primavera. Sagrados são os cornos do inverno. E as flores amarelas. Sagrado é o desejo que humedece o corpo. Sagrada é a distância. E a memória. Sagrados são os lábios, o cérebro e as mãos. E os astros, e a espuma e a teimosia dos metais. E é sagrada a arte e o amor e a claridade. E o centro do homem. E a voz da terra. E o equilíbrio dos instintos. E o mistério dos mortos e dos vivos. E as razões do amor. Sagrada é a forma e a beleza e a luz e o fogo dos teus olhos.

Joaquim Pessoa, in Ano Comum 

Imagens: GOOGLE

RETRATO DE AMIGO

Por ti falo. E ninguém sabe. Mas eu digo

meu irmão     minha amêndoa     meu amigo

meu tropel de ternura     minha casa

meu jardim de carência    minha asa.

Por ti morro e ninguém pensa. Mas eu sigo
um caminho de nardos empestados
uma intensa e terrífica ternura

rodeado de cardos por muitíssimos lados.

Meu perfume de tudo     minha essência
meu lume     minha lava     meu labéu
como é possível não chegar ao cume
de tão lavado céu?

Ary dos Santos

Imagens: GOOGLE

ESPERA

Deito-me tarde

Espero por uma espécie de silêncio

Que nunca chega cedo

Espero a atenção a concentração da hora tardia

Ardente e nua

É então que os espelhos acendem o seu segundo brilho

É então que se vê o desenho do vazio

É então que se vê subitamente

A nossa própria mão poisada sobre a mesa

É então que se vê passar o silêncio 

Navegação antiquíssima e solene

Sophia de Mello Breyner Andresen,  in GEOGRAFIA

Imagens: Amanda Cass

LILLA PETE

 

                          LILLA PETE                                  

 Bach Es-dur Sonata Flute

" Não ouças o rouxinol. Nem a cotovia. 

É dentro de ti que toda a música é ave."

Eugénio de Andrade in Branco no Branco

BREVE CANÇÃO DO VENTO OESTE

Ele há-de vir o vento oeste

ele há-de vir e há-de levar

as vãs palavras que escreveste.

Ele há-de vir com seu presságio

e os címbalos que já trazem o som do inverno

ele há-de vir o vento oeste e há-de apagar

o verão que parecia ser eterno.

Ele há-de vir com seu adágio

suas orquestras em convés que vão ao fundo

ele há-de vir e há-de apagar

a escrita  a jura  as ilusões do mundo.

Em cada verso há um naufrágio

não sei de poema que não seja mar.

Manuel Alegre

Imagens: Adam Pekalski

OS POEMAS SÃO PÁSSAROS

Raymond Mottl

Os poemas são pássaros que chegam

não se sabe de onde e pousam

no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam voo

como de um alçapão.

Eles não têm pouso

nem porto

alimentam-se um instante em cada par de mãos

e partem.

E, olhas, então, essas tuas mãos vazias,

no maravilhado espanto de saberes

que o alimento deles já estava em ti...

Mario Quintana

Imagem: GOOGLE

LÁ...

Saleem  Khawar

Leva-me os olhos, gaivota,

e deixa-os cair lá longe naquela ilha sem rota...

Lá...

onde os cravos e os jasmins

nunca se repetem nos jardins...

Lá...

onde a mesma aranha tece a mesma teia

na mesma escuridão das mesmas casas...

Lá...

onde toda a noite canta uma sereia

... e a lua tem asas...

Lá...

José gomes Ferreira

ASTROS

Não vale a pena procurar astros morrentes, que para tal nos basta o espelho de água, nas voltas do tempo vário.

Grandiosa a corrida dos peixes rio acima, na sua estação de esperanças,

na ignorância da força da corrente.

Maior é a força que carregam.

Correm as folhas do Outono, monte abaixo, ao sabor da levada, arrefecida a seiva, cegas pelas esperas.

Entre o peixe e a folha um astro se levanta.

Nascentes, inaugurais, brotam  palavras.

Licínia Quitério

Imagens: GOOGLE

TARDES INVENTADAS

As tardes inventei-as.

Fulgurantes umas,

sonolentas outras,

quentes ou arrepiantes

e todas

geradoras de instantes

impossíveis...

Atiro um braço ao ar

e quero que ele prenda um estrela,

um cometa, o floco de renda

de mil cassiopeias...

É dia e há luar...

As tardes inventei-as.

Saúl Dias

Imagens: GOOGLE

CONFISSÃO

De um e outro lado do que sou, 

da luz e da obscuridade,

do ouro e do pó,

ouço pedirem-me que escolha;

e deixe para trás a inquietação,

a dor,

um peso de não sei que ansiedade.

Mas levo comigo tudo

o que recuso. Sinto

colar-se-me às costas

um resto de noite;

e mão sei voltar-me

para a frente onde 

amanhece.

Nuno Júdice

Imagens: Nathalie Picoulet

VIVER...

Viver uma vida desapaixonada e culta, ao relento das ideias, lendo, sonhando e pensando em escrever, uma vida suficientemente lenta para estar sempre à beira do tédio, bastante meditada para se nunca encontrar  nele. Viver essa vida longe das emoções e dos pensamentos , só no pensamento das emoções e na emoção dos pensamentos. Estagnar ao sol, douradamente, como um lago obscuro rodeado de flores. Ter , na sombra, aquela fidalguia da individualidade que consiste em não insistir para nada com a vida. Ser no volteio dos mundos como uma poeira de flores, que um vento incógnito ergue pelo ar da tarde, e o torpor do anoitecer deixa baixar no lugar de acaso, indistinta entre coisas maiores. Ser isto com um conhecimento seguro, nem alegre nem triste, reconhecido ao sol do seu brilho e às estrelas do seu afastamento.

Não ser mais, não ter mais, não querer mais... A música do faminto, a canção do cego, a relíquia do viandante incógnito, as passadas no deserto do camelo vazio sem destino...

Fernando Pessoa/Bernardo Soares  in Livro do Desassossego

Imagens: Google

O TEMPO É OUTRO RIO

Sophia  Michailidou

Quase sempre o tempo é outro rio,

uma música larga e possessiva, uma forma

de avidez lunar, de apetite cósmico

que não nos poupa nem nos ama.

Prefigura este rio todo o assombro

que o século e o instante

semeiam na passagem, não passando.

A ruga é o leito de outra água,

da que rasga e avassala, da que arqueia

o dorso do que escreve e do que espera.

Um relógio de quadrante guarda-se

para a contabilidade de outras horas

que não as do sono, que não as do pasmo.

Demora-se o rosto a ver-se envelhecer,

reverbero de lua mansa na areia

onde o corpo ancora e se faz casa.

O tempo é outro rio que passa largo,

ao largo da boca que o chama e se consome.

José Jorge Letria

Brita Seifert

IDADES

No início,

eu queria um instante.

A flor.

Depois,

nem a eternidade me bastava.

E desejava a vertigem

do incêndio partilhado.

O fruto.

Agora,

quero apenas

o que havia antes de haver vida.

A semente.

Mia Couto

Imagens: GOOGLE

"A noite é mais pura do que o dia,é melhor para pensar, amar e sonhar. À noite tudo é mais intenso, mais verdadeiro. O eco das palavras que foram ditas durante o dia assume um significado novo e mais profundo."

Elie Wiesel

Imagens GOOGLE

UM DIA VOLTAREI

Um dia voltarei à morada das papoilas

colher os versos vermelhos

que semeei na seara.

Um dia o vento estará maduro.

Albano Martins

Imagens: Dima Dmitriev

NASCIMENTO DO POEMA

É preciso que venha de longe

do vento mais antigo

ou da morte

é preciso que venha impreciso

inesperado como a rosa

ou como o riso

o poema inecessário.

É preciso que ferido de amor

entre pombos

ou nas mansas colinas

que o ódio afaga

ele venha

sob o látego da insónia

morto e preservado.

E então desperta

para o rito da forma

lúcida 

tranquila:

senhor do duplo reino

coroado 

de sóis e luas.

Dora Ferreira da Silva

Imagens GOOGLE

FOI.

Foi quando começou a não se importar tanto de sentir tanto medo,que ouviu o convite, ainda tímido, quase sussurro, do próprio coração, esse sabedor do que, de verdade, importa:

" Volta, com medo e tudo."

Foi.

E recomeçou a redescobrir, que coragem, na maioria das vezes, é apenas voltar para o próprio coração. É apenas calar a ausência devastadora e infértil dele. É apenas sair do lugar para um ponto um pouquinho mais espaçoso e espalhador de sementes.

É apenas seguir. Com medo e tudo.

Ana Jácomo

Imagens do GOOGLE

MAR DE AGOSTO

Deixa ficar comigo a madrugada,

para que a luz do Sol me não constranja.

Numa taça de sombra estilhaçada, 

deita sumo de lua e de laranja.

Arranja uma pianola, um disco, um posto,

onde eu ouça o estertor de uma gaivota...

Crepite, em derredor, o mar de Agosto...

E o outro cheiro, o teu , à minha volta!

Depois, podes partir. Só te aconselho

que acendas, para tudo ser perfeito,

à cabeceira a luz do teu joelho,

entre os lençóis o lume do teu peito...

Podes partir. De nada mais preciso

para a minha ilusão do Paraíso.

David Mourão-Ferreira

Imagens GOOGLE