MAR, MAR E MAR

Tu perguntas, e eu não sei, eu também não sei o que é o mar.

É talvez uma lágrima caída dos meus olhos

ao reler uma carta, quando é noite.

Os teus dentes, talvez os teus dentes,

miúdos ,brancos, dentes, sejam o mar,

um mar pequeno e frágil, afável , diáfano,

no entanto sem música.

É evidente que a minha mãe não me chama

quando uma onda e outra onda e outra

desfaz o seu corpo contra o meu corpo.

Então o mar é carícia,

luz molhada onde desperta

meu coração recente.

Às vezes o mar é uma figura branca

cintilando entre os rochedos.

Não sei se fita a água

ou se procura um beijo

entre as conchas transparentes.

Não, o mar não é nardo nem açucena.

É um adolescente morto

de lábios de espuma.

É sangue, sangue onde a luz se esconde

para amar outra luz sobre as areias.

Um pedaço de luz insiste,

insiste e sobe lenta arrastando a noite.

Os cabelos de minha mãe desprendem-se,

espalham-se na água

alisados pela brisa

que nasce exactamente no meu coração.

O mar volta a ser pequeno e meu,

anémona perfeita, abrindo nos meus dedos.

Eugénio de Andrade