TUDO ERA MAIS PRÓXIMO

Lembro sinais

do tempo em que

tudo era mais próximo

tudo era mais pequeno.

Era

tudo aqui junto a mim

encostado no meu colo

ligado às minhas mãos.

Colhia as maçãs

dos braços das macieiras

ao mesmo tempo que

perto do chão os morangos

exibiam o sabor de cada dia.

Era afortunada e não sabia.

Tudo era mais próximo

tudo era mais pequeno.

Não sabia do longe que existia

... do perto guardava em mim

a cor      a luz      a serenidade 

duma esplendorosa harmonia.

Maripa

Pinturas: Cheri Wollemberg

UMA PEQUENINA LUZ

Uma pequenina luz bruxuleante

não na distância brilhando no extremo da estrada

aqui no meio de nós e a multidão em volta

une toute petite lumière

just a little light

una picolla... em todas as línguas do mundo

uma pequena luz bruxuleante

brilhando incerta mas brilhando

aqui no meio de nós

entre o bafo quente da multidão

a ventania dos cerros e a brisa dos mares

e o sopro azedo dos que a não vêem

só a adivinham e raivosamente assopram.

Uma pequena luz

que vacila exacta

que bruxuleia firme

que não ilumina apenas brilha.

Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.

Muda como a exactidão como a firmeza

como a justiça

brilhando indefectível.

Silenciosa não crepita

não consome não custa dinheiro.

Não aquece também os que de frio se juntam.

Não ilumina também os rostos que se curvam.

Apenas brilha bruxuleia ondeia

indefectível próxima dourada.

Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.

Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.

Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.

Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.

Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:

brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante e muda

como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Apenas como elas.

Mas brilha.

Não na distância. Aqui

no meio de nós.

Brilha.

Jorge de Sena

PALAVRAS ABERTAS EM FLOR

Naquele livro,

em cada página um rio de palavras

abertas em flor

deslizava para o mar.

Nuvens ondeavam no céu tingido 

de azul-sossego

enquanto

o silêncio e o perfume das letras,

amarradas uma a uma

entre margens,

precisavam de asas

para serem livres como  borboletas.

Entre as folhas repousavam

um coração de papel, um trevo da sorte,

uma fita de seda, uma rosa ressequida.

Migalhas de tempos de mel.

Agora

na fluidez dos tempos líquidos e efémeros,

desorientados,  medos brancos,  medos negros

deixam voar  palavras abertas em flor...

É um agora sem brilho
onde medos  negros  sobressaltam corações

esgotados por  ventos a soprar sem  norte.

Maripa

Imagens: Google

CANÇÃO BREVE

Tudo me prende à terra onde me dei:

o rio subitamente adolescente,

a luz tropeçando nas esquinas,

as areias onde ardi impaciente.

Tudo me prende do mesmo triste amor

que há em saber que a vida pouco dura

e nela ponho a esperança e o calor

de uns dedos com um resto de ternura.

Dizem que há outros céus e outras luas

e outros olhos densos de alegria,

mas eu sou destas casas, destas ruas,

deste amor a escorrer melancolia.

Eugénio de Andrade

Imagens: Francine  van Hove

CONTA E TEMPO

Conta e Tempo

Deus pede estrita conta do meu tempo.

E eu vou, do meu tempo, dar-lhe conta,

Mas como dar, sem tempo, tanta conta,

Eu, que gastei, sem conta, tanto tempo?

Para dar minha conta feita a tempo,

O tempo me foi dado, e não fiz conta.

Não quis, sobrando tempo, fazer conta.

Hoje, quero fazer conta, e não há tempo. 

Oh, vós, que tendes tempo sem ter conta,

Não gasteis vosso tempo em passatempo.

Cuidai, enquanto há tempo, em fazer conta!

Pois, aqueles que, sem conta, gastam tempo,

Quando o tempo chegar, de prestar conta

Chorarão, como eu, o não ter tempo...

António da Fonseca Soares

Imagens: Google

Soneto, obra prima do trocadilho, escrito no século XVII. Frei António das Chagas, de seu nome António da Fonseca Soares, também conhecido por Padre António da Fonseca [Vidigueira, 25 de Junho de 1631 - Varatojo - Torres Vedras, 20 de Outubro de 1682] foi um frade franciscano e poeta português.

[Soneto recebido, por mail, de uma amiga  de quem gosto muito]. 

Bem haja, Isabel.

Beijinho  

DIA MUNDIAL DA CRIANÇA

"Só é possível ensinar uma criança a amar, amando-a." 

Johann Goethe

O Dia Mundial da Criança é oficialmente o dia 20 de novembro, data em que a ONU reconhece como Dia Universal das Crianças por ser a data em que foi aprovada a Declaração dos Direitos da Criança . No entanto em muitos países é comemorado a 1 de junho como é o caso de Portugal.

CHUVA NO MAR

Coisas transformam-se em mim

É como chuva no mar

....

Cantam

Carminho e Marisa Monte

NOITE APRESSADA

Foto de Declan McCullagh

Era uma noite apressada

depois de um dia tão lento.

Era uma rosa encarnada

aberta nesse momento.

Era uma boca fechada

sob a mordaça de um lenço.

Era afinal quase nada,

e tudo parecia imenso!

Imensa a casa perdida

no meio do vendaval;

imensa, a linha da vida

no seu desenho mortal;

imensa, na despedida,

a certeza do final.

Era uma haste inclinada

sob o capricho do vento.

Era minh'alma, dobrada,

dentro do teu pensamento.

Era uma igreja assaltada,

mas que cheirava a incenso.

Era afinal quase nada,

e tudo parecia imenso!

Imensa, a luz proibida

no centro da catedral;

imensa, a voz diluída

além do bem e do mal;

imensa, por toda a vida,

uma descrença total!

David Mourão-Ferreira in " À guitarra e à viola"

TANTO TEMPO...

Dos poentes

levarei a paz e a cor

de fogo espraiada sobre o mar

sem ondas

sem barcos

nem gaivotas.

Das tardes sonolentas e quase adormecidas

levarei a essência e os matizes das glicínias

presas às janelas de grades e às ramadas.

Do teu olhar 

levarei a suavidade do aconchego no tempo.

Tanto tempo...de viver firme, suspenso

das horas lisas das nossas manhãs

e madrugadas.

Maripa

Imagens: Pinterest

SERIA LOUCURA?...

deviantart.com

A madrugada levantou-se cedo.

Cada instante seguiu um a um

na manhã pintada de frescura.

Os reflexos dos raios de sol

brincaram com todas as gotas

do fino arco-íris da ternura.

E se o primordial fosse deste jeito

                                íntegro e puro?  

Se o fogo e as cinzas

as vozes dissonantes

as arritmias do tempo

as ironias do destino

as promessas viciadas

se diluíssem como sal?

E se a incoerência e a insensatez

                     sumissem no futuro?

                                Seria loucura?...

Maripa

Imagem da net

NÃO SEI QUANTAS ALMAS TENHO

Não sei quantas alma tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem achei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma. 

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem,

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo: Fui eu?

Deus sabe, porque o escreveu.

Fernando Pessoa

Imagens: Google

DANÇAR À CHUVA

Ontem...num ontem muito longínquo,

em primaveras suaves aconteciam

                               dias de chuva miudinha, 

                               gotinhas transparentes

a cair do céu em fiadas brandas

quase a pedir uma licença breve

para orvalhar as árvores viçosas

                   abertas em verdes diferentes 

                   e as flores de todas as cores...

Como eu gostava de dançar à chuva,

de gozar o cheiro a terra molhada,

                   como era bom chapinhar na água

                   dos quintais da minha infância...

E o espanto perante as noites de verão

abençoadas pela lucidez das estrelas

que me sorriam ao procurar pirilampos? 

Maripa 

Imagens: Susan Batori

UMA FACE

tenho os olhos cansados

de compreender

em que ponta de pedra

se equilibra a razão.

o céu é de um azul 

cortante

navalha que desafia a dor

ou hino de glória.

a lua amanhã não estará cheia

e a  noite será mais profunda.

todas as coisas têm mais de uma face

menos a saudade.

Sílvia Chueire

Imagens Google

FOLHA VAZIA...

Quando me arrisco a escrever

pequenas ideias são sementes.

A imaginação avisa e  dispara

e sem permissão ou consentimento

o pensamento em breve se baralha.

Invento para hoje um veleiro

velas inchadas ao vento

ondas temperadas de sal

onde eu,

marinheira de águas paradas

vou aportar a ilhas prateadas.

Logo logo, a mente tagarela

salta para os dias espaçosos.

As manhãs têm pássaros verdes

as tardes são de mel  de morangos

e do néctar dos deuses gulosos.

Apetece mesmo assentar  aqui,

mas não... a mente nunca se cala.

As ideias não são nada tolerantes

a etapas a paragens a demoras.

A noite desabrocha sem estrelas.

A sombra alada dos pensamentos

que não têm por hábito dormir

idealiza enigmas para a noite fria.

E quando as perguntas sem resposta

se lembram de me arruinar as horas

a folha em branco permanece vazia...

Maripa

Imagens: google

O RAMO ROUBADO

De noite iremos 

roubar 

um ramo florido.

Saltaremos o muro,

nas trevas do jardim alheio,

duas sombras na sombra.

Ainda não passou o inverno,

e a macieira aparece

subitamente transformada

em cascata de perfumadas estrelas.

De noite saltaremos

até ao seu trémulo firmamento,

e as tuas pequenas mãos e as minhas

roubarão as estrelas.

E em segredo,

na nossa casa,

na noite e na sombra,

entrará com os teus passos

o silencioso passo do perfume

e com pés siderais

o corpo claro da primavera.

Pablo Neruda  in Poemas de Amor

Imagens Google

MÁSCARA DE MIM

Se perguntarem por mim digam que parti, 

nem sequer sabem se volto. 

Escurecida por dentro, terei de ir à procura de luz 

dessa luz que me fugiu e me apagou...

Talvez a possa encontrar se me encontrar. 

Por onde andará a máscara de mim? 

Talvez a primavera que floresce sem precisar de chuva, 

na sua perfumada nudez seja capaz de me oferecer 

pingos de cheiros, pinceladas de cor, poemas azuis

que me desentristeçam.

As flores das mimosas e das magnólias,
 breves alegrias, 

ausentaram-se para parte incerta 
e deixaram saudades. 

Muitas, mais tardias e duradouras

tagarelam entre si nas manhãs lisas e  frescas.

Olho-as longamente querendo levar comigo

o deslumbramento do colorido que me enterneceu

em todos os anos que se foram.

Caminho devagar, ideias desalinhadas,

coração a segredar 

não esqueças as raízes que criaste      

não esqueças os amores perfeitos 

não esqueças os  sonhos sonhados... 

Um vento de chama violeta 

desassossega-me os cabelos 

uma gaivota vigia-me das alturas.

Estou cansada... 

Sou um rio a correr para o mar e tenho frio. 

Sou uma sombra e tenho sede. 

Por onde andarei?

Sem norte, meio perdida, se alcançar o mar 

o meu mar  olhar-me-á olhos nos olhos 

ou não me reconhecerá?

E tu, meu amor de sempre, 

darás à máscara de mim a luz que lhe fugiu 

e o colo que nunca lhe negaste?

Maripa

Imagens: Pinterest

MELODIA

Este é o orvalho dos teus olhos.

Esta é a rosa dos teus vales.

O silêncio dos olhos está no silêncio das rosas.

Tu estás no meio,

entre a dor e o espanto da treva.

Arrancas-te ao mundo e és a perfumada

distância do mundo.

Chego sem saber à beira dos séculos.

Despenho-me nos teus lagos quando para ti

canta o cisne mais triste.

O pólen esvoaça no meu peito, junto às tuas

nuvens.

Esta é a canção do teu amor.

Esta é a voz onde vive a tua canção.

As tuas lágrimas passam pela minha terra

a caminho do mar.

José Agostinho Baptista

Imagens: Christian Schloe

SANTA E FELIZ PÁSCOA

" Peçamos ao Senhor que toda a nossa vida cristã seja um luminoso testemunho da Sua misericórdia e do Seu amor."

Papa Francisco

NOS MEUS OLHOS CORRE UM RIO

Nos meus olhos corre um rio

selvagem, sem nome e sem destino,

perdido entre montanhas e vales

onde as horas não existem

e o amor é céu e chão.

Se me olhares com atenção, 

verás a terra, a árvore na sua margem,

a borboleta, qual palavra, nascendo

com o dia.

Olha-me verdadeiramente e verás:

nos meus olhos corre um rio

brilhante, um véu de estrelas,

que transborda poesia.

Ruth Ministro

Imagens: Google